La plume qui pique

Octobre 1990

Alors que la Guerre du Golfe se prépare dans des pays bourrés à craquer de barils de sable, de châteaux de pétrole, et de méchants messieurs avec des chiffons à carreaux sur la tête, le petit Ralph Astruc (qui n'est aucunement préoccupé par la guerre, bécile) s'apprête à faire sa grande rentrée en classe avec un peu de retard. En effet, il a été retenu pendant un mois derrière les barreaux de son lit d'hôpital, afin d'effectuer des examens neurologiques approfondis. Résultat nul... comme Marie Besnard l'empoisonneuse, les médecins l'ont déclaré « anormalement normal. »

Dehors il pleut, puis il ne pleut plus, puis il pleut et il s'arrête définitivement de pleuvoir : seulement des gouttes d'eau tombent du ciel, formant les cordes impalpables d'une harpe aquatique. Dedans, école intra-muros, froids sont les couloirs bleus-gris qui mènent en classe. Accompagné par le dirlo, Ralph entre timidement dans la salle de cours empestant la craie, sous les regards médusés des requins d'élèves.
- Comment t'appelles-tu ? demande la maîtresse
- Rrrafatruc
- Comment ?
Ralph devient rouge tandis qu'une sueur grasse s'évapore comme de la fumée de friture par ses cheveux. Les autres élèves comprennent très vite qu'il n'a pas inventé la brosse à dents ni le vide-ordures électronique.
- Raffffffff
- Et tu pourrais nous en dire davantage sur toi ?
- Rrralph Astruc
- On y est presque, allez, on encourage votre camarade !
- Bon... bon... jour, j'ai pipi...
- Ha ha ha ha ha ha ha (éclat de rire général de l'auditoire composé de douze filles et treize garçons de dix ans, plus la maitresse d'un âge, hum, certain...)

Ce jour-là, il aura fallu vingt-deux minutes à l'enseignante pour faire taire les moqueries dans la classe, un record. Parfois, elle repense encore à cet élève pour le moins curieux qui n'est resté que quatre jours dans cette école, le temps qu'on lui pique toutes ses affaires, qu'on lui fracture la mâchoire et qu'on le retrouve ligoté tout nu à un marronnier, avec taggué « Saddam Hussein vaincra » sur son abdomen.

Vingt ans plus tard, yo man, Ralph Astruc est toujours dans la place. Il a changé, oui et non... On pourrait le qualifier de philosophe de l'extrême tant son point de vue sur le monde et ses aventures sont particulières, frôlant parfois l'absurde vérité de la condition humaine. Peut-être vous les ferais-je partager ? Je le connais bien ce gars, c'est mon meilleur ami... imaginaire.

Il n'y a plus qu'à croiser les doigts pour que le résultat soit à la hauteur de l'attente...

Mon texte le plus frais (moins d'une semaine) parce que le reste des "choses" publiées sur ce blog date d'un, deux, voire trois ans... En terme d'évolution, je défie de plus en plus les bienséances, deviens hermétique, prends des libertés avec notre chère langue française, utilise l'anglais (depuis que je sais que Stendhal annotait ses textes dans "un anglais fantaisiste" ,dixit Bayle.)



Marcher, marcher, marcher dans le matin suie parmi les carlingues vrombissantes, dans les puanteurs ovales et les éclats d'éclairs. Marcher sans but, comme un Sganarelle à ressorts, dans le jour à peine ouvert. Arpenter (K) le boulevard of broken dreams. Aha, aha, ahaaaaa...etc. Arborer fièrement le cône nicotinique, reflet du deuil. Fumer les nuages-crabe du Paradis. Essuyer toujours les mêmes torchons, sous le regard des harengs médusés.

Et rembobiner mon âme dans la bruine matinale : voyons my lady, qu'avons-nous là ? Les incisions de bistouris originelles, les ponts-transbordeur, les soleils cou-coupés d'Aimé, le black-out, les fougères amères. Un jour d'épaules nues ? Mon cul ! Le poing final, enfoncé dans mon foie. Régurgiter ma bile. Combien de fois ai-je dégueulé ma jalousie ? Combien d'hectolitres giclant de ma bouche d'égout ? A roussir la cuvette de mon sang et de ma haine. Alcoolémie zéro dans l'autoroute de mes veines, rien que la condescendance de celle qui fut jadis... de celle que J'... des coups, des coups, des coups de fil ! Elle le marteau moi la pointe...

Elle était ma porte de sortie, mon fourre-tout, mon caméléon, ma fleur de coton. Pourquoi tant de misère maintenant ? Et je n'aurais plus qu'à flammer les cordes qui brûlent mon cercueil ? Amen pour une autre fois my lady. Et si je balançais, et si ce soir je mettais deux doigts dans la prise, deux doigts dans la gorge ? They don't care ton sourire de Joconde quand tu l'avais de profundis ! But I remember only this... Et l'éléphant, franchement ! Je pourrais en gratter, des cordes et des pages sur tes lèvres, inventer des chords insensés. C'est drôle, mes yeux pleurent... oh sainte douleur ! Ne cesseras-tu jamais ? Je te laisse les derniers mots : « tout a échoué, rien n'a fonctionné. »

Résultat :

Pouls à 140, yeux injectés de sang, tremblements, insomnie, nausées.
Waterloo +9, aucune amélioration...